| Role Play > Role Play > Silence, Sleepless Nights... |
Anjuku
Membre
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17/05/11 à 18:15:21
La nuit est désormais sombre. Mais cela ne change rien.
Tous les soirs le même passage. Tous les soirs la même venue.
Ombre parmi les ombres, un mouvement d'air, d'air frai. Peut-être un peu trop.
Trop, mais pas pour lui. Surtout pour l'homme, sens engourdis, qui était sa cible. Qui l'avait été.
Il ne l'était plus. Et l'air frai faisait coaguler le sang plus lentement que durant les nuits d'été.
Son passage avait laissé la terre vierge, à l'entrée de la cachette, celle qui surplombait l'horizon.
Vierge, ou presque. Quelques gouttes sombres avaient chût sans bruit et le sol les avait aspiré.
Elle n'était toujours pas dans son étuis, la lame qui chaque nuit ôtait une vie au hasard.
Un homme dit que le hasard est l'habit que revêt dieu pour venir sur terre.
C'était chaque soir, avant de commencer à veiller sur les siens.
Chaque soir il jouait avec le hasard, sans cesse.
Il le provoquait, il voulait le rencontrer.
Dieu contrôlant toute forme de vie.
Il n'y croyais pas, et le montrait.
Chaque soir, le prouvait.
Il l'attendait, serein.
Il le tuerait.
Demain...
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L'espoir est vétu de plumes, se perche sur l'âme, et chante un air sans parole...
Et ne s'arrête jamais.
Entre l'idée et la réalité, entre l'esquisse du geste et l'acte, se glisse l'ombre...
Et l'ombre est insaisissable...
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Anjuku
Membre
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17/05/11 à 23:02:28
Encore.
Une nuit de plus.
Elle débutait et il chassait déjà.
Toutes ses armes étaient déjà prêtes.
Empoisonnées, affûtées, rangées méticuleusement.
Il parcourait le bourg, sautait d'arbre en arbre, d'ombre en ombre.
L'ombre c'était lui, ou une extension, elle était lui, lui était elle, elle qui l'accueillait.
Une mère, une soeur, qui le faisait disparaître, il vivant dans ce monde qui n'était qu'à lui.
Une entité qu'il s'était approprié, pour taquiner le hasard, jouer, et opérer en tout tranquillité.
Il se dit qu'un jour le quotidien serait perturbé, que sa haine s'estomperait, ou qu'il le trouverait.
Il se concentra, ses pensées se dissipèrent à la vue d'une jugulaire palpitant bruyamment.
La plus belle qu'il avait observé depuis qu'il guettait les hommes passant près.
Ce soir, ce serait en finesse, une rancune amère fit surface à ce moment.
D'un revers, l'aiguille alla se ficher dans la chair, sa nuque se crispa.
Tous les muscles suivirent, figé sur place, soupir coincé, muet.
Le sort de cet homme était déjà fait, depuis longtemps.
Sa jugulaire ne palpitait plus, son coeur non plus.
Immobile dans la mort, l'esprit torturé, tué.
Toujours debout, comme juste arrêté.
Lui n'avait pas quitté l'ombre.
Il était parti, il savait.
Sans encombre.
Toujours.
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L'espoir est vétu de plumes, se perche sur l'âme, et chante un air sans parole...
Et ne s'arrête jamais.
Entre l'idée et la réalité, entre l'esquisse du geste et l'acte, se glisse l'ombre...
Et l'ombre est insaisissable...
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Anjuku
Membre
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19/05/11 à 00:03:37
Choc.
Sur le sien.
Son domaine, à lui.
Pas un intrus, mais plusieurs.
Ils étaient là, et guettaient discrètement.
Pas assez, il les avait senti, vu et surtout entendu.
Un à la cime de l'arbre, deux sur les basses branches.
Un autre dans les taillis alentours, déjà vidé de son sang, livide.
Il ne supportait pas qu'on viole ce calme, ils étaient bruyants, maladroits.
Plus pour longtemps, ils rejoindraient leur partenaire d'ici peu, même très vite.
Il grimpa sur l'arbre voisin, en les observant, dos au vent, à la même hauteur, plus ou moins.
Soufflant fort, dans leur direction, le vent n'eut aucun mal à colporter la poudre qui se répandait.
Quelques toussotements, des étouffements sourds, des branches se brisant sous leur poids.
Et c'était fini, deux au sol, un suspendu la tête en bas, dans une ultime convulsion.
Il s'éloigna de l'arbre, et une masse s'abattit dans son dos le fit choir.
Déjà relevé, un homme bien plus grand lui asséna un crochet.
Crochet prolongé d'une lame, qu'il bloqua sans mal.
Son poignet droit lui fit mal, il sauta vivement.
De la main gauche, coupa, et arracha.
Il partit, pomme d'Adam en main.
Et la balançant, il disparu.
Plus tard, tout là haut.
Sans comprendre.
Et trop furieux.
Il le tuerait.
Dieu.
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Anjuku
Membre
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19/05/11 à 22:59:05
Mal.
Encore.
Fichu poignet.
Douloureux, un peu partout.
Il ne sortirai pas, il avait assez tué la veille.
Dans sa cabane, il se souvenait.
Revoyant tout.
Nettement.
Trop.
Là-bas.
En fermant les yeux.
Il revoyait tout, chaque évènement dans les moindres détails.
Dès l'instant où c'était arrivé, la vengeance fît de lui son premier disciple.
Il la reconnu tout de suite et apprit aussitôt ses leçons, étant exactement ce qu'il désirait.
Elle le délivrerait du sentiment de n'être qu'un mort vivant.
Assis sur le sol, contemplant les lointains jardins, s'efforçant de respirer plus lentement.
Se retirant dans l'être obscur et silencieux qui habitait ses profondeurs.
Lui lâchant la bride afin de prendre possession de ses muscles.
Tendons et nerfs.
Tout.
Ouïe.
Plus fine que jamais.
Entendant la ville entière, sa cacophonie humaine, animale.
De joie et de désir, de souffrance et de chagrin également.
Il aspirait au silence.
Voulant par dessus tout être délivré de tout ce qui l'oppressait.
Avec une impatience indicible, il attendait.
Curiosité nostalgique.
Nuit.
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Anjuku
Membre
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21/05/11 à 01:31:59
Vite.
Il les chassait.
Il devait en sortir, rapidement.
Sa torpeur était telle qu'il croyait encore être la veille.
Le temps passait vite, sa perception en était dénaturée.
Il émergea, un instant.
Mais la fatigue retomba lourdement, la douleur aussi.
Ses sombres pensées s'emparèrent de lui, ca durerait.
Il ne luttait plus, il subissait.
Il catalysait.
Haine.
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Anjuku
Membre
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31/05/11 à 22:32:24
Étalé.
De tout son long.
Il ouvrit un oeil, se recroquevilla.
Il en avait encore rêvé.
Cela l'énervait.
Trop.
Sueur.
Celle, qui est froide.
Celle, qui renforce notre peur.
Celle, qui après, de tout nous dissuade.
Il s'épongea le visage avec le tissu en lambeau.
Tira en arrière ses cheveux qui tombait en rideau.
Songea à cette femme, qui demandait sans cesse de tout lui dire.
Dans ses rêves, l'environnement et ses tenues changeait toujours, mais pas son sourire.
Elle lui demandait toujours, avec la même force : "Raconte moi tout.", sans jamais faiblir.
Sa volonté y disparaissait, cette femme décidait, de tout, de rien, de ce qu'il dirait.
Et comme toujours, son récit, immuablement le même, semblable, il le racontait.
La tension s'accumulait, mais le débit ne changeait pas, jamais.
Il voulait oublier, ne jamais les laisser s'échapper.
Ses souvenirs le torturaient.
Il chassa tout ça.
Pas d'intérêt.
Pour lui.
Il ne su pas lui même si il parla à haute voix, mais sa pensée était telle :
D'aucuns disent que c'est un soulagement de partager peines et soucis.
Pour moi, il n'y a nulle catharsis,
Seulement l'exhumation de souvenirs pourrissants,
La mise à nu de blessures qui suppurent encore.
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